Tisseurs de mots

Fatou Diome : interview

2013-05-03T17:29:17Z

Fatou Diome est née sur la petite île de Niodior, dans le delta du Saloum, au sud-ouest du Sénégal. Elle est élevée par sa grand-mère. Contrairement à ce qu'exigent les traditions de sa terre natale, elle côtoie les hommes plutôt que d'aller aider les femmes à préparer les repas et assurer les tâches ménagères. Toujours en décalage avec le microcosme de l'île, elle décide d'aller à l'école et apprend le français. Sa grand-mère met un certain temps à accepter le fait qu'elle puisse être éduquée : la petite Fatou doit aller à l'école en cachette jusqu'à ce que son instituteur parvienne à convaincre son aïeule de la laisser poursuivre. Elle se passionne alors pour la littérature francophone. À treize ans, elle quitte son village pour aller poursuivre ses études dans d'autres villes du Sénégal tout en finançant cette vie nomade par de petits boulots : elle va au lycée de M'bour, travaille comme bonne en Gambie et finit par entamer des études universitaires à Dakar. À ce moment, elle songe à devenir professeur de français, loin de l'idée de quitter son pays natal….

- Vidéo : chanson, lecture…

Seuls de Wadji Mouawad

2013-03-25T20:26:31Z

Cela pourrait être n'importe qui et c'est bien là la douleur. Et c'est comme pour tout le monde qui, se réveillant chaque matin et se regardant dans la glace, pense : « cela pourrait être n'importe qui ». Et la vie, comme une énigme, joyeuse ou malheureuse, la vie engluée dans un temps trop linéaire, comme une flèche. Cela pourrait être n'importe qui. Il pourrait s'appeler n'importe comment. C'est ce que, du moins, il pense, lorsqu'on lui demande son prénom : « comment vous appelez-vous ? » - Je m'appelle Harwan, mais ça n'a aucune importance et je pourrais bien m'appeler n'importe comment, comme n'importe qui. C'est comme ça. Ce n'est rien. Harwan, un étudiant montréalais d'une trentaine d'année, sur le point de soutenir sa thèse, se retrouve, suite à une série d'événements profondément banals, enfermé une nuit durant dans une des salles du Musée de l'Hermitage à Saint-Pétersbourg. La nuit sera longue. Elle durera plus de deux mille ans et l'entraînera, sans qu'il ne puisse s'en douter une seconde, au chevet de sa langue maternelle oubliée il y a longtemps sous les couches profondes de tout ce qu'il y a de multiple en lui. Je m'appelle Harwan. »

L'envie d'écrire pour ne plus être compris. Que faire lorsque vous ne supportez plus quelque chose que l'on ne peut pas affirmer ne pas supporter ? La domestication d'une vie sage et sauvage. Tigres emprisonnés. Cela ne date pas d'hier : « Les chiens aboient contre ce qu'ils ne connaissent pas ».

Héraclite dÉphe se,VI^e siècle av. J.C. Un mot dans un programme. Avec la date de retombeé. Encore et toujours. Anneé apres anneé Bon. Voila. Il faut trouver une solution maintenant ! Courage pour soi tout seul. Marcher dans une ville froide et penser : « si je tombais dans le coma, quel objet trouverais-je dans mon coma ? » Tout est trop propre. De plus en plus propre. Étincelant. L'ennui est étincelant. Le mot comprendre est devenu propre. Mort a la compréhension ! Guerre au crédible ! Guerre au crédible ! Rager, enrager contre la mort de la lumie re. Mot d'auteur pour un programme. Envie d'avaler soleil et couleur rouge Brûler comme un figuier Pour rendre au ciel ce qu'il fut donné en lumière Le reste le rendre a la terre. Donnant – Donnant ! Héraclite est mort dévoré par les chiens ! Qui peut encore en dire autant ? Qui oserait encore ? Haïr le « j'aime beaucoup ce que vous faites ». Chercher de toute ton espérance le suicide artistique. Le chercher Le trouver Mordre dedans Accrocher la corde au cou de la beauté Et la tirer dans sa propre gorge La défenestrer de l'intérieur ! Qui saura enfin sauter par la fenêtre en emportant la fenêtre dans sa propre chute ne laissant derrie re soi que le vide profond de son être comme on laisse une marque dans le visage du soleil domestique ?

Seuls, notes, Wadji Mouawad

Pour en savoir plus. Entretien de Wadji Mouawad pour le spectacle « Seuls » Photos : Thibault Baron

Léo Ferré : Poètes, vos papiers

2013-03-14T08:25:21Z

Bipède volupteur de lyre Époux châtré de Polymnie Vérolé de lune à confire Grand-Duc bouillon des librairies Maroufle a pendre à l'hexamètre Voyou décliné chez les Grecs Albatros à chaîne et à guêtres Cigale qui claque du bec

Poète, vos papiers ! Poète, vos papiers !

J'ai bu du Waterman et j'ai bouffé Littré Et je repousse du goulot de la syntaxe A faire se pâmer les précieux à l'arrêt La phrase m'a poussé au ventre comme un axe

J'ai fait un bail de trois six neuf aux adjectifs Qui viennent se dorer le mou à ma lanterne Et j'ai joué au casino les subjonctifs La chemise à Claudel et les cons dits « modernes »

Syndiqué de la solitude Museau qui dévore du couic Sédentaire des longitudes Phosphaté des dieux chair à flic Colis en souffrance à la veine Remords de la Légion d'honneur Tumeur de la fonction urbaine Don Quichotte du crève-cœur

Poète, vos papiers ! Poète, Papier !

Le dictionnaire et le porto à découvert Je débourre des mots à longueur de pelure J'ai des idées au frais de côté pour l'hiver A rimer le bifteck avec les engelures

Cependant que Tzara enfourche le bidet A l'auberge dada la crotte est littéraire Le vers est libre enfin et la rime en congé On va pouvoir poétiser le prolétaire

Spécialiste de la mistoufle Émigrant qui pisse aux visas Aventurier de la pantoufle Sous la table du Nirvana Meurt-de-faim qui plane à la Une Écrivain public des croquants Anonyme qui s'entribune A la barbe des continents

Poète, vos papiers ! Poète, documenti !

Littérature obscène inventée à la nuit Onanisme torché au papier de Hollande Il y a partouze à l'hémistiche mes amis Et que m'importe alors Jean Genêt que tu bandes

La poétique libérée c'est du bidon Poète prends ton vers et fous-lui une trempe Mets-lui les fers aux pieds et la rime au balcon Et ta muse sera sapée comme une vamp

Citoyen qui sent de la tête Papa gâteau de l'alphabet Maquereau de la clarinette Graine qui pousse des gibets Châssis rouillé sous les démences Corridor pourri de l'ennui Hygiéniste de la romance Rédempteur falot des lundis

Poète, vos papiers ! Poète, sale type !

Que l'image soit rogue et l'épithète au poil La césure sournoise certes mais correcte Tu peux vêtir ta Muse ou la laisser à poil L'important est ce que ton ventre lui injecte

Ses seins oblitérés par ton verbe arlequin Gonfleront goulûment la voile aux devantures Solidement gainée ta lyrique putain Tu pourras la sortir dans la Littérature

Ventre affamé qui tend l'oreille Maraudeur aux bras déployés Pollen au rabais pour l'abeille Tête de mort rasée de frais Rampant de service aux étoiles Pouacre qui fait dans le quatrain Masturbé qui vide sa moelle A la devanture du coin

Poète… circulez ! Circulez poète ! Circulez !

Souleymane Diamanka : Le chagrin des anges

2013-03-13T17:59:35Z

La tordue : Les mots

2013-03-11T19:57:16Z

Y'a des mots des masses de mots Y'a des mots demasiados Y'a des mots comme s'il en pleuvait

Y'a des mots comm' te quiero Y'a des mots c'est des couteaux Que te matan en silencio

Mais pour c'qu'y'a entre sa peau et ma peau Y'a pas d'mots y'a pas d'mots Qui tiennent même celui-là … Et je bois las estrellas Qui courent sur les bords de ta peau C'est du silence à pleuvoir des couteaux

Y'a des mots des masses de mots Y'a des mots demasiado Y'a des mots comm's'il en pleuvait

Marguerite Duras, la passion suspendue par Leopoldina Pallotta

2013-02-01T20:42:13Z

Leopoldina Pallotta : « Comment j'ai rencontré… par Mediapart

Voir en ligne : http://www.dailymotion.com/video/xx...

Anne Sylvestre : Ecrire pour ne pas mourir

2013-01-14T20:38:19Z

(…) Ecrire pour ne pas mourir, écrire, sagesse ou délire, écrire pour tenter de dire, dire tout ce qui m'a blessée, dire tout ce qui m'a sauvée, écrire et me débarrasser. Ecrire pour ne pas sombrer, écrire, au lieu de tournoyer, écrire et ne jamais pleurer, rien que des larmes de stylo qui viennent se changer en mots pour me tenir le cœur au chaud. (…) Ecrire pour ne pas mourir, écrire, tendresse ou plaisir, écrire pour tenter de dire, dire tout ce que j'ai compris, dire l'amour et le mépris, écrire, me sauver de l'oubli. Ecrire pour tout raconter, écrire au lieu de regretter, écrire et ne rien oublier, et même inventer quelques rêves de ceux qui empêchent qu'on crève lorsque l'écriture, un jour, s'achève… (…) Ecrire pour ne pas mourir, écrire, grimacer, sourire, écrire et ne pas me dédire, écrire ce que je n'ai su faire, dire pour ne pas me défaire, écrire, habiller ma colère. Ecrire pour être égoïste, écrire ce qui me résiste, écrire et ne pas vivre triste et me dissoudre dans les mots qui soient ma joie et mon repos. Ecrire et ne pas me foutre à l'eau.

Et me dissoudre dans les mots qui soient ma joie et mon repos. Ecrire et pas me foutre à l'eau.

Ecrire pour ne pas mourir, pour ne pas mourir.

Paroles et Musique : Anne Sylvestre 1985

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Souleymane Diamanka : Papillon en papier

2013-01-13T15:18:14Z

Papillon en papier

Même s'il est né de ma plume, si tu l'as aimé et qu'il t'a plu ce n'est plus mon poème mais un papillon en papier Il survole une dune pleine d'amour près d'une plaine abandonné Les critères de l'écriture sont ce qu'ils sont L'encre attire dans de longs cratères le parfum des mots et le sublime en effaçant ce qu'ils sont Comme une fleur sentimentale qui aurait appris à voler en battant des pétales Le papillon en papier se fraie un chemin de l'horizon éteint à son étoile natale Il porte un tatouage silencieux sur la peau de ses ailes Et de ses airs de ses oncles les oiseaux de nuit rêvent de saisir Le puits d'un seul sein n'attend pas la pluie d'un seul ciel Quand l'eau fredonne l'offre reprend Et assainit les océans et les salives salées par le sang Pour mettre un pied dans l'immortalité le papillon en papier en a payé de sa vie Même s'il est né de ma plume, si tu l'as aimé et qu'il t'a plu ce n'est plus mon poème Il est devenu un genre de vœu nomade visible à l'œil nu L'empreinte d'une pierre d'ambre teintée que l'auteur a emprunté à un grand peintre Pour que les phrases utopiques croisent les angles morts et leurs perspectives Que chaque guerre rencontre un jour sa paix respective Même s'il est né de ma plume, si tu l'as aimé et qu'il t'a plu ce n'est plus mon poème mais un papillon en papier … Même s'il est né de ma plume, si tu l'as aimé et qu'il t'a plu ce n'est plus mon poème mais un papillon en papier Même s'il est né de ma plume, si tu l'as aimé et qu'il t'a plu ce n'est plus mon poème mais un papillon en papier

Christian Bobin : L'Homme-joie

2012-11-28T18:02:00Z

L'homme-joie par Editionsiconoclaste

Un petit pan de ciel bleu. Voilà ce que nous offre Bobin en cette rentrée littéraire. Et même, il nous ouvre le ciel tout entier. On aura lu ici et là qu'il renouait avec le style narratif du Très Bas ou d'Isabelle Bruges, que les quinze « récits » qui composent son Homme-joie évoquent le père, l'épouse disparue, ou encore une gitane croisée au détour d'un jour de soldes. On aura noté que l'ouvrage contient des passages écrits à la main et , cadeau, le facsimilé des feuillets bleus d'un carnet manuscrit de l'auteur adressé à la femme aimée.

Oui, on a lu tout ça, on a lu l'Homme-joie, et voilà que les mots nous manquent. Comment parler après Bobin ? Tout est dit. Définitif. Essentiel. Il a, pour nous, convoqué Soulages, Gould, Bach. Il les a assis autour d'une table où l'on célèbre le mimosa, un petit chat noir, l'étoffe cramoisie d'une jupe de gitane, mais aussi les gestes simples, la vaisselle à la main ou l'enfant babillant à l'arrière de la voiture. Il a convoqué les Anges, dépositaires d'un silence où pudiquement, délicatement, vient affleurer une écriture simple, faite à la fois d'humilité et de profondeur.

Non, L'Homme Joie n'est pas une œuvre narrative. Ou du moins pas seulement.

Il y est question de la vie, de la mort ; il y est question de l'écriture consubstantielle de la lecture ; il y est question d'un paradis accessible ici-bas, dans la réconciliation avec une vie spirituelle où l'on place une gitane sur un trône ciselé à l'or fin, où les fleurs parlent et où l'eau mordorée du regard d'un cheval fait le bonheur de la journée. Le Christ sort de chez lui et Bobin sort de la cathédrale, Il raconte, se raconte. L'écrivain se fait penseur et le philosophe se fait poète.

« Ecrire, c'est dessiner une porte sur un mur infranchissable pour l'ouvrir » : vous l'avez ouverte pour nous cette porte, monsieur Bobin. Le mur était bleu, sûrement, comme ce morceau de ciel que vous nous offrez. Merci.

Valérie Baheux

Trois passages :

« Un livre est voyant ou il n'est rien. Son travail est d'allumer la lumière dans les palais de nos cerveaux déserts ».

« On peut traverser la mort à gué avec un seul poème en poche ».

« Deux anges couillus descendus sur terre pour remettre de l'ordre : Menuhinn et Oïstrack dans un vieux film en noir et blanc jouent un concerto de Bach. »

Pierre Bergounioux - Interview

2012-11-14T21:52:46Z

PIERRE BERGOUNIOUX « Carnet de notes (2001 - 2010) » - EDITIONS VERDIER

Entretien réalisé par Julia Cordonnier.

D'autres articles sur Pierre Bergounioux sur le site des Tisseurs :
Pierre Bergounioux : Le premier mot
Pierre Bergounioux : Métamorphoses

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